Mon oncle, sous le pseudonyme d'andré Silvaire, a consacré sa vie a publier ce poète.

Il existe une association des amis de Milosz et peut-être sur ce forum en rencontrerons-nous.

Même si cet auteur me laisse indifférente, j'ai un immense respect pour la passion qui les anime et une grande admiration aussi....

En souvenir de mon oncle voici un des poèmes de Milosz (un court pour ne pas encombrer cette rubrique).

A l'Amour

C'est à travers mes pleurs que j'ai vu ton visage
Beau comme un son, trop beau pour survivre à l'instant,
Amour! Il m'apparut pâle comme le vent
Qui chasse vers la mer les cygnes de passage.

Soit béni cependant de cette âme malade
Ô toi qui m'a quitté pour ne plus revenir!
Le monde n'est réel que dans le souvenir
De ceux qui tont connu, magicien nomade.

Et c'est surtout, surtout ton Regret qui m'est cher!
Car, si tes yeus, Amour, sont beaux comme la mer
Ils ont aussi des eaux la sauvage amertume.

Et quiconque interroge ou leur ciel ou leur brume
Tôt ou tard voit décroître à l'horizon d'hiver
La voile de l'espoir sur l'océan désert!

je ne connais absolument pas mais je suis ravie de découvrir!
n'hésite pas à nous en dire plus!
quand la passion anime quelqu'un cela ne peut que toucher les âmes aux alentours...

très joli
je ne conaissait pas mais ca ma donner envie de un peu de poésie
et même peus etre d'en

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même chambre.
- Oui, mon enfant, la même. Au petit jour, l'oiseau des temps dans la feuillée
Pâle comme une morte : alors les servantes se lèvent
Et l'on entend le bruit glacé et creux des seaux

A la fontaine. Ô terrible, terrible jeunesse ! Coeur vide !
Ce sera tout à fait comme dans cette vie. Il y aura
Les voix pauvres, les voix d'hiver des vieux faubourgs,
Le vitrier avec sa chanson alternée,

La grand-mère cassée qui sous le bonnet sale
Crie des noms de poissons, l'homme au tablier bleu
Qui crache dans sa main usée par le brancard
Et hurle on ne sait quoi, comme l'Ange du jugement.

[...]

Et le sentier obscur sera là, tout humide
D'un écho de cascades. Et je te parlerai
De la cité sur l'eau et du Rabbi de Bacharach
Et des nuits de Florence. Il y aura aussi

Le mur croulant et bas où somnolait l'odeur
Des vieilles, vieilles pluies, et une herbe lépreuse,
Froide et grasse secouera là ses fleurs creuses
Dans le ruisseau muet.

(premières et dernières strophes de la "symphonie de novembre", qui en compte en tout 11. Le prix nobel de littérature Czeslaw Milosz est son neveu, ou son petit neveu, je ne sais plus très bien).